POSDATA Digital Press | Argentina
Por Sil Pérez | Escritora | Poeta
El viento arrastra la tarde de otoño.
Las hojas caen ante el incierto
que aborda la ansiedad.
Algo ocurre en la maraña del cielo
que improvisado destiñe el
el silencio.
La esfera sigue el rumbo obsesivo
de un tiempo incrédulo que
distrae y enlaza a los aturdidos.
A los sonámbulos de lo trivial
A los hambrientos del manjar
mísero del ego.
Algo late en la atmósfera turbulenta.
De esa ilusión y agonía,
nace la ausencia.
La que anónima espera.
La noche merodea inquieta
por los pasillos de la ficción.
Nadie la ve, sin embargo
se intuye.
Nadie habla de la extinción,
Ni del nicho de la palabra.
El grito de la somnolencia
distrae y regresa
al punto de partida.
Estamos muertos,
y eso ya no es noticia.
Somos en los laberintos,
Flamantes algoritmos.
El viento sopla con fuerza
la quietud de la noche.
Asfixia las hojas que agónicas
caen ante la virulencia.
El otoño persiste ante
la negación
De lo irreversible.
La noche entreteje la versión
macabra del tiempo.
El mundo espera la conquista,
y el triunfo del deseo frenético
de supervivencia.
Un llanto despabila, y el insomnio
fluye como sangre en la aorta.
No es en vano la esperanza,
ni la conciencia.
No es casual el miedo.
AUDIO
Voz en off y producción:Sil Perez
