POSDATA Digital Press | Argentina

Por Luis García Orihuela | Escritor | Poeta | Dibujante

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Avanzan marionetas
sin hilos
cargadas al hombro
de muerte.

Pies que arrastran
a su paso polvo
y miserias caducadas.

Acero que ruge
que avanza sediento,
impasible.
Tiembla la dorada tierra
y ladra enfurecido
el largo cañón
anunciando su presencia,
su inminente llegada
desde la distancia.

En la ciudad
lloran los niños
gritan las madres,
rezan las mujeres
más viejas

 ataviadas como cuervos.

Olor a muerte
risas cercenadas,
esperanzas muertas,
derruidas.

Columnas de humo,
de ceniza,
trepan hacia las nubes
dejando atrás
el olor a carne
y piel quemada.

Pasillos hechos de miedo
y sangre
por arquitectos del horror,
de la barbarie,
artificieros de la crueldad
y la masacre indiscriminada.

Atrás quedan
mujeres viudas,
niños huérfanos
futuro quebrado
por la mano del hombre

Luego siempre llega
el silencio acusador,
la ausencia de vida,
campanarios enmudecidos
huérfanos de ecos.

           ***

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