Un trece de enero

POSDATA Digital Press | Argentina

Por Luis García Orihuela | Escritor |Poeta| Dibujante

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Cabalgo a lomos de enero

recorriendo su frío invernal

con sus umbríos amaneceres

tan carentes de vida y color.

 

Es un jardín sin gente

una juventud sin infancia

una fuente sin agua

un río sin peces.

 

En el fondo me gusta su trote airado

su talento creador de tormentas

el tinte opaco de sus tardes

su triste ulular llevado por el viento

cuan ballena herida por experto arponero.

 

Y así juntos

vamos recorriendo los días

tomados de la mano

escondidos de la luz del sol

cada cual con su abrigo

de palabras que reconfortan

de hojarascas ocres y sienas

que alfombran las calles

humedecidas por la lluvia.

 

El silencio es nuestro cómplice

nuestro aliado perpetuo

el tráfico y las sirenas

nuestros jilgueros y verderoles

con sus trinos continuos.

 

A las puertas asoman 

ataviadas de sombras

y de rostros que no ven el sol

las viejas cotorras del barrio

a barrer la aledaña acera y lavarle la cara

a la espera de conocer lo que será del día.

 

Ver si uno lleva la basura al contenedor

o va bien temprano al bar de la esquina

en busca quizás de consuelo espiritual

o acaso, tal vez, de calor humano de pago

cuan aguilucho cenizo en extinción.

 

En las calles aún se puede oler

al año que se fue a regañadientes.

Suspiro al mirar la agenda con su fecha

y pasar las hojas escritas de mi puño y letra.

¡Ha sido un largo año plagado de plegarias!

 

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