Así nació la historia de origen de una de las franquicias de terror más icónicas de todos los tiempos
Tarde de lluvias, tarde de recuerdos
Ha llovido pero estoy más seco que el cartón de un indigente
El Arca de Luis 16/10/2022 Luis García Orihuela
POSDATA Digital Press| Argentina
Por Luis García Orihuela| Escritor| Poeta | Dibujante
Publicación original 24/10/2018
Ha llovido pero estoy más seco
que el cartón de un indigente.
Parapetado en una marquesina espero
llegue mi transporte público a la parada
como en tantas otras ocasiones.
No hay nadie cerca de mí y lo agradezco,
si llueve lo llevo mejor solo. Lo prefiero.
Las calles de Valencia permanecen
constantemente mojadas, cubiertas
de charcos, pequeñas piscinas
que miran al cielo por doquier
y lo reflejan multiplicado por mil.
Las calles testigos mudos
se visten, se engalanan
con sus mejores tonos de grises
y sus reflejos ocres y cadmio
recordándome las obras de Jeff Rowland.
La luz, como extrañada, se torna pálida
y a su rededor todo es albo y con un tinte fantasmal.
El aire, antes calmo, cobra ahora protagonismo,
y los colores se hacen más nítidos y compactos,
más intensos a la vista.
Los automóviles como bestias asustadas
en desbandada corren con sus ojos
Iluminando todo a su paso y quebrando
al aproximarse los espejos bajo sus llantas
en miles de pequeñas y saltarinas gotas de agua.
La ciudad ahora enmudece, adquiere otro pulso,
otro sabor a mojado, y la coreografía
de transeúntes corriendo con sus paraguas abiertos
como grandes ojos asustados, se inicia
en un extraño primer acto.
Mojarme es dejar que los recuerdos
empapen y se filtren en mi piel.
Aquellas tardes de lluvias en el campo
pequeñas tormentas fugaces que nos hacían correr
a nuestras casas a guarecernos de sus primeras gotas.
Las nubes lloraban ante nosotros.
Eran tardes de arco Iris, de salidas a la calle
Cuando escampaba la lluvia y de ramas y cornisas colgando
y balanceándose caía el agua en forma de lágrimas.
Eran tardes de ir en grupos a buscar caracoles, moros,
Baquetas para la Paella, cristianos, y después
El romero y el tomillo, que siempre nos costaba de distinguir cual era cual. No importaba. Éramos felices
y el arco iris nos sonreía cómplices.
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