Ya mis días se hacen extraños

POSDATA Digital Press | Argentina

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Al final los tigres de Borges
tan sólo eran dos gatitos
que gozosos jugaban

en la arena de la playa.

Oh, viejo amigo, cascarrabias

tu blanca ceguera, 

-que bien pudo nombrar

 el portugués Saramago-

te hizo ver gigantes

y luchar contra molinos de viento

contra ríos Platenses

en una Argentina que se bifurcaba

y dormía en los anaqueles de la Historia

disgustada por tantas veredas.

Duerme ahora tranquilo.

Mientras, el que nunca dejó de crecer

 se entretiene jugando en las calles

de Banfield, a la Rayuela.

¿En donde estará la Maga?

 ¿A dónde se habrá ido?

¡Ay, coronel Laureano!, 

¡Ay, señor Buendía!
ni en cien años de soledad
yo lo adivinaría.

Doblan las campanas

tañen sus lamentos

avisando de una muerte

pero no, de quién es el muerto.

 

Atrás queda Baudelaire

imperturbable

con sus flores del mal

 de otro tiempo

preparando un ramo maldito

de rosas negras marchitas

plenas de espinas

y de hojas resecas.

 

Atrás queda el viejo Bukowski

botella de whisky en mano

llevándosela a la boca

y propinándole un largo trago

que mañana no recordará.

 

Escupe a uno y otro lado

se limpia con la manga de la camisa

que un día tubo colores

en vez de cómo ahora malos olores.

 

Eructa hacia la vida

desafiándola

y llama a una joven que pasa

 de piernas largas

que se aleja presurosa de él.

 

Cada día que ha pasado, he mordido

versos que pugnaban por escapar

dejando a su paso un sabor agridulce

en mi dormida boca.

 

Acudían una y otra vez

Incansables, impertinentes, tenaces

con múltiples metáforas

que se deshacían

 efervescentes

 antes de llegar a cuajar

 en mi húmedo paladar

o conseguir escapar indemnes

de entre mis prietos labios.

 

Ya mis días se hacen extraños, distintos

crecen en un soplo y mueren al siguiente.

Sus horas, antes bravas y espigadas,

ahora son remansos de quietud

su luz, divina, cada vez más tenue

se apelmaza y muere en el ocaso

que otrora puede lleve mi nombre

escrito en su voraz colapso.

                ***

MY DAYS ARE BECOMING STRANGE

 

 

In the end the tigers of Borges

they were just two kittens

how joyfully they played

in the sand on the beach.

 

Oh old friend, curmudgeon

your white blindness,

-that he could well name

 the Portuguese Saramago-

he made you look giants

and fight windmills

against Platenses rivers

in an Argentina that forked

and slept on the shelves of history

disgusted by so many paths.

Sleep easy now.

 

Meanwhile, the one who never stopped growing

 he entertains himself playing in the streets

from Banfield, to the Hopscotch.

 

Where will La Maga be?

 Where has she gone?

 

Oh, Colonel Laureano!

Oh, Mr. Buendía!

nor in a hundred years of loneliness

I would guess.

 

The bell tolls

their laments ring

warning of a death

but no, whose is the dead.

 

Gone is Baudelaire

imperturbable

with its flowers of evil

 from another time

preparing a damn bouquet

of withered black roses

full of thorns

and dry leaves.

 

Gone is old Bukowski

whiskey bottle in hand

taking it to his mouth

and giving him a long drink

that he will not remember tomorrow.

 

Spit to one side and the other

wipes himself with the sleeve of his shirt

that one day had colors

instead of how bad smells now.

 

Burp into life

challenging her

and he calls a young woman who passes

 long legged

that she hurries away from him.

 

Every day that has passed, I have bitten

verses that struggled to escape

leaving a bittersweet taste in its wake

in my sleeping mouth.

 

They came again and again

Tireless, impertinent, tenacious

with multiple metaphors

that were undone

 effervescent

 before coming to set

 on my wet palate

or get away unscathed

from between my tight lips.

 

My days are getting strange, different

they grow in one breath and die the next.

Its hours, once brave and spiky,

now they are backwaters of stillness

its light, divine, increasingly dim

cakes and dies in the sunset

that once may bear my name

written in the voracious collapse of him.

                      ***

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AUDIO.-Idea, producción y voz en off: Luis García Orihuela 

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